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11月4日，纽约，大雾。
阳光穿透灰蒙蒙的云层，照进丽思卡尔顿顶层的房间。周雨一宿未眠，眼皮半合，眼仁涣散不聚焦。注射剂后遗效果已近尾声，除了后脑还有些晕眩，心跳声在耳边尤为清晰之外，她没有别的感觉。
湿了的衣服又干了，胸上的被人用细刃刻下的伤口也不再流血。有新肉慢慢长出，使那个字母更加明显，宛如蓝色染剂意外流入河水中，夺目而刺眼。
周雨抬眸，这个动作迟钝且缓慢，像只被人用针戳破的气球，气放尽后就空留一身烂皮，只能等人捡起，再被丢进街边的垃圾桶里。
没有人想做那个气球，她也不想，但没有任何办法。别人吹鼓了它，就会戳破它，想怎么做就怎么做是他们的事，由不得气球来决定。
周雨想站起来，但手没扶稳沙发沿，脚绊了一跤。袖口勾住了桌角，边缘有点锐利，
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